Deslocamentos

2012-01-22T17:39:00.000-08:00

SONDAGEM

As soluções? Não há.

Mas a vida prossegue, eterna.

Por isso há plantas e bichos

e o homem no mundo. E a terra.

Ou então não é nada disso

e não faz sentido algum

esta dor de dente. E essa festa.

PEREYR, Roberval. In: Amálgama. Salvador: FUNCEB, 2004.

É, talvez a vida não faça mesmo sentido algum. Nem as dores de dente. E nem as festas. Mas, hoje, eu proponho uma bonita festa. E esta fará muito sentido, pois será em homenagem ao meu amigo Roberval Pereyr, grande professor, grande ser humano, grande poeta. O seu livro Mirante foi vencedor do Prêmio Braskem, da Academia de Letras da Bahia, edição 2011, dedicada à poesia. PARABÉNS, Roberval Pereyr, por esta premiação, muito mais do que merecida.

2012-01-18T13:23:00.000-08:00

Manhã, de Edvard Munch

EXÍLIO
Para Thiago Lins

Mesmo trancada em meu quarto,
não tenho refúgio,
uma terrível lacuna me persegue:
sou eu que sigo
ou o mundo que segue?

2012-01-08T09:46:00.000-08:00

O MAR

Nunca fui capaz de compreender a imensidão do mar. Diante dele, sou toda fascinação. Sempre que o contemplo, penso na existência de Deus. Aquele azul não pode ser fruto de mãos humanas. Deixo-me envolver, de tal modo, por suas ondas, que imagino, um dia, entregando-me a elas, querendo entender os seus mistérios. Os meus amigos acham essa ideia ridícula e, temerosos, não querem que eu ande mais pela praia. Não adianta. Não consigo deixar de amar, o mar. Trancada em meu quarto, choro. O mar, então, está em mim. E transborda.

2011-12-29T18:23:00.000-08:00

ANO NOVO

Aquela mesma paisagem
e os estilhaços de sempre,

durante dias e meses
de mais um calendário.

Penso que nada serei
(que nada continuarei sendo),
embora me digam o contrário.

2011-12-20T04:28:00.000-08:00

AS TRÊS INFÂNCIAS DE MAYRANT GALLO

Encantador. Talvez seja esse o adjetivo que melhor defina o livro Três infâncias (Casarão do Verbo, 2011), a mais recente publicação do escritor Mayrant Gallo. Três histórias que nos expõem a uma visão da infância poética e dura, ao mesmo tempo. Os personagens principais são crianças que crescem tendo experiências de faltas e fracassos. [...]

Para continuar lendo, clique aqui.

2011-12-17T13:23:00.000-08:00

Raymond Chandler, um grande escritor do gênero policial noir

"Depois ela sentou-se e levantou-se da cama; foi até o banheiro para dar um jeito no rosto. Trouxe o champanhe. Quando ela voltou, estava sorrindo.

- Desculpe pelo choro. Daqui a seis meses não irei sequer me lembrar do seu nome. Traga o champanhe para a sala. Quero ver luzes.

Fiz o que ela disse. Sentou-se no sofá como antes. Coloquei o champanhe na sua frente. Ela olhou para a taça, mas não tocou nela.

- Terei de me apresentar? – disse eu – Tomaremos um drinque juntos.

- Como hoje?

- Nunca mais será como foi hoje.

Levantou a taça de champanhe, bebeu um pouco, lentamente, virou o corpo no sofá e jogou o resto na minha cara. E começou a chorar de novo. Tirei o lenço, enxuguei meu rosto e enxuguei o dela também.

- Não sei por que fiz isto. Mas pelo amor de Deus não diga que sou mulher e que uma mulher nunca sabe por que faz ou deixa de fazer qualquer coisa.

Servi um pouco mais de champanhe na sua taça e ri. Bebeu-a lentamente, depois virou-se para o outro lado e aninhou-se nos meus joelhos.

- Estou exausta. Você vai ter de me carregar.

Passado um tempo, caiu no sono.
De manhã ainda dormia quando me levantei e fiz café. Tomei um chuveiro, fiz a barba e me vesti. Foi então que ela acordou. Tomamos café da manhã juntos. Chamei um táxi e carreguei sua maleta escada abaixo.

Dissemos adeus um ao outro. Vi o táxi desaparecer. Voltei a subir os degraus e fui até o quarto; arrumei a cama. Havia um fio de cabelo comprido e preto no travesseiro. Havia uma massa informe na boca do meu estômago.

Os franceses têm uma expressão para isso. Os desgraçados dos franceses têm uma frase para tudo e estão sempre com a razão.

Dizer adeus é morrer um pouco."

(CHANDLER, Raymond. O longo adeus. Porto Alegre: L&PM, 2009. p. 365-366)

2011-12-10T11:06:00.000-08:00

REVISTA E PRÊMIO HERA

No dia 06.12, no Palácio da Aclamação, em Salvador, através da Fundação Pedro Calmon e da UEFS Editora, foi lançada a edição fac-similar da Revista Hera, que reúne os 20 números da revista literária baiana, que circulou de 1972 a 2005. Idealizada pelo poeta Antônio Brasileiro, a Hera contou com o apoio e a participação de vários escritores, sobretudo, de Feira de Santana.

Ontem, o meu amigo poeta Roberval Pereyr - integrante do grupo Hera - presenteou-me com um exemplar da nova edição da revista. Ainda estou aqui lendo, com enorme gratidão e prazer. Há alguns meses, conversando com outro integrante da Hera, o amigo poeta Wilson Pereira de Jesus, tomei conhecimento da edição nº 14, de 1982, em que todo o grupo homenageia o grande Carlos Drummond de Andrade, pelo seu aniversário de 80 anos. Reproduzo, logo abaixo, algumas relíquias (basta clicar nas imagens para aumentá-las):


Poema escrito por Wilson Pereira de Jesus


As assinaturas dos poetas da Revista Hera


Carta escrita por Carlos Drummond de Andrade

Para quem não conseguiu ler, está escrito:

Que coisa comovedora, o número especial de Hera assinado por todos os colaboradores, em honra de um poeta que completou 80 anos! Senti fisicamente a solidariedade, o carinho, o espírito fraternal dos companheiros mais moços, em torno de mim. E isto me fez feliz. Agradeço a vocês todos com o que melhor possa haver em meu coração.

Afetuoso e coletivo abraço de

Carlos Drummond de Andrade

Agradeço ao amigo Wilson Pereira de Jesus por ter me cedido essas imagens. E aproveito para parabenizar a todos os poetas envolvidos nesse belo projeto que deu certo: a Revista Hera. Pena que não pude estar no lançamento da edição fac-similar, mas tenho certeza de que foi uma grande e merecida festa.

Quero divulgar, ainda, uma prévia do documentário Tempos de Hera, que será produzido pelo pessoal do movimento Bahiadoc - arte documento.

E falando em Hera, parabenizo também o meu amigo escritor Carlos Barbosa, vencedor do Prêmio Hera, na categoria obra publicada, e o amigo Paulo André, também ganhador, na categoria dissertação. Estou muito contente pelos dois.

2011-12-05T05:34:00.000-08:00

O poema abaixo, dedicado a mim e repleto de belas imagens, foi escrito pelo professor José Carlos Sant Anna - que mantém o blogue Tão Preto – Ausente de si mesmo. Fica aqui registrada a minha gratidão e o meu encantamento.

Tecendo
Para Lidi

De que serve a ternura

ou a carícia tão doce

do mar em plena lua cheia?

De que serve o vôo fácil,

rasante, nas cataratas do prazer,

se teu sangue não coagula?

De que servem as vogais

infiltradas no teu nome

roendo o fruto, a semente

se não irrigam tua vida?

De que serve o júbilo

se o mistério não existe

e o absoluto é um pecado

sob músculos e ossos?

De que serve o estigma

se a terra é tua vida

e a razão impele-a à dor

emasculando o grito?

De que serve o rio

náufrago, viúvo da insensatez,

que percorre tuas veias?

De que serve? De que serve?

2011-11-27T07:23:00.000-08:00

Dona Zezé, mãe do amigo Mayrant Gallo

HERANÇA

O frescor do seu abraço,
seu beijo carinhoso, seu colo,
sua doce voz a embalar
meu sono.

2.
O seu corpo sem vida,
palavras de consolo, choro.

3.
O seu cheiro no travesseiro,
sua imagem esquecida
no porta-retrato.

Poema inspirado na dor do protagonista da novela Moinhos, escrita por Mayrant Gallo, e na dor do meu amigo, que perdeu a sua mãe, Dona Zezé, no dia 18.

2011-11-13T13:56:00.000-08:00

Penélope tecendo, de Giovanni Stradano

VIAGEM

Queria ter o poder

de me proteger da memória

de apagar da minha história,

qualquer vestígio teu.

Mas isso é devaneio meu,

eu nunca me escondo

vivo sob os escombros

do que restou.

Não tenho o domínio

dos meus pensamentos:

a todo o momento,

as lembranças batem

à minha porta.

A cabeça

não me obedece

e, enquanto a mão tece,

fico esperando

a tua volta.

2011-11-12T10:47:00.000-08:00

ETERNO

Tenho de ti tanta saudade...

E sendo leve te atravesso

Como ao vento da tarde

VILMA, Ângela. Poemas para Antonio. Salvador: P55 Edições, 2010.

Saudades de Ângela, que é assim como a sua poesia: bela, leve, terna, eterna, alada. Acabo de chegar de viagem, estava em Brumado. E só agora pude vir aqui desejar um FELIZ ANIVERSÁRIO a minha amiga, que tanto adoro e admiro. Espero que ela me perdoe pelos dias de atraso. PARABÉNS, Aero, sinta-se abraçada. Você é uma amiga especial, sempre por perto, apesar da distância.

2011-10-20T06:40:00.000-07:00

Estarei na 10ª Bienal do Livro da Bahia, no dia 02.11, participando da Praça de Cordel e Poesia, ao lado dos poetas Gibran Sousa e Raiça Bomfim, às 18 horas. Agradeço ao poeta José Inácio Vieira de Melo pelo convite. Nesse mesmo dia, às 19 horas, será o lançamento do novo livro do escritor Mayrant Gallo: Brancos reflexos ao longe. Espero vê-los por lá.

2011-10-16T06:32:00.000-07:00

Lançamento do livro Tardes com anões, na FLICA

(clique na foto para ampliar)

Os 7 anões, da esquerda para a direita: Igor Rossoni, Rafael Rodrigues, Carlos Barbosa, Mayrant Gallo, Lidiane Nunes (eu), Thiago Lins e Elieser César.

2011-10-11T20:54:00.000-07:00

O NAUFRÁGIO

O noivo programou uma viagem de navio para a lua-de-mel. Não disse nada à futura esposa. Seria uma surpresa. Ele sempre pensou nisso, desde o início do namoro. Uma semana antes do casamento, porém, trocam beijos e carícias: ela e o amante. O noivo não queria acreditar no que os seus olhos marejados permitiam ver. Como no poema ceciliano, o sonho naufraga.

2011-10-05T18:52:00.000-07:00

No dia 14 de outubro, estarei na FLICA - Festa Literária Internacional de Cachoeira - participando de uma mesa que reunirá escritores dedicados à criação de minicontos. O convite foi de Gal Meirelles, da Fundação Pedro Calmon, a quem sou grata. Os feras que terei a honra de estar ao lado: Carlos Barbosa, Elieser César, Igor Rossoni, Mayrant Gallo, Rafael Rodrigues e Thiago Lins. Será às 19 horas, no espaço cultural Pouso da Palavra. Vamos?

Mais informações aqui.

2011-10-02T18:28:00.000-07:00

ANDRÔMEDA E OUTROS CONTOS

Confesso que ainda não conhecia a prosa de Ruy Espinheira Filho, apesar do autor já ter publicado contos, novelas e romances. O tom memorialista dos seus poemas já havia me encantado outrora, no entanto, com Andrômeda e outros contos eu me senti, completamente, transportada para muito longe dessa “rua vulgar, cinzenta” na qual habito.

Mas como não tenho pretensão de escrever crítica literária, até porque “Rilke dizia que não há nada mais distante da poesia do que a crítica, o que também serve para a ficção”, queria apenas deixar registrada a minha sensação ao ler os contos de Ruy Espinheira Filho: se “onde há literatura, sendo escrita ou lida, não há solidão”, posso afirmar que estive muito bem acompanhada por suas narrativas.

De fato, “o tempo passa, mas a memória fica” e isso acontece “para o bem ou para o mal”. E as pequenas histórias - epifanias - que o autor nos oferece, provam isso: as lembranças de um homem que, ainda menino, perde a inocência quando percebe que os aeroportos inauguram sem ele, levando o sonho, pois o mundo segue, mesmo com a nossa ausência; de uma senhora que, no final de sua vida, se encontra só, porque “de repente” todos morreram e nem a sua casa lhe restou, apenas a nostalgia e a preocupação com o filho, pelas estradas, “cada vez mais perigosas”; da irmã e do amigo de uma escritora que morre por se sentir cansada da espera de ver valorizada a sua literatura; de amigos que recordam um dia luminoso, de extrema clareza, e que não volta mais; enfim, as memórias de algumas almas leves e cintilantes a viajar pelo Tempo.

Ao ler Andrômeda e outros contos fui levada para frente daquela “porta verde num muro branco” como no conto de H. G. Wells. Ainda bem que não hesitei em adentrar esse mundo fantástico. Ainda bem que “existem editores que lêem os originais com capacidade de julgamento e aceitam arriscar seu dinheiro quando descobrem um bom texto. São raros, cada vez mais raros, mas existem”. Ainda bem que há iniciativas como as do Banco Capital e escritores como Ruy Espinheira Filho, que sempre nos levarão às portas verdes. E ainda bem que eu tenho um amigo escritor chamado Carlos Barbosa para me apresentar livros tão tocantes como o Andrômeda e outros contos.
Só lamento mesmo não ficar sabendo o que era “aquilo no sovaco de Bira”.

2011-09-29T20:06:00.000-07:00

TEMPESTADE

Hoje,

acordei nuvem

e não consigo parar

de chover.

2011-09-22T17:14:00.000-07:00

"[...] sinto uma tristeza que já esperava e que vem só de mim. Que sempre fui triste. Que vejo essa tristeza nas minhas fotografias da infância. Que hoje essa tristeza, sentindo-a como a mesma que sempre senti, quase pode ter o meu nome, tanto ela se parece comigo."

DURAS, Marguerite. O amante. Rio de Janeiro: Editora Record, 1984.

2011-09-11T16:08:00.000-07:00

DOMINGO

Antes,

eu contava as horas

para te ver.

Agora,

só quero que chegue

a noite, para voltar

a adormecer.

2011-09-08T05:36:00.000-07:00

CHOCOLATES E FLORES

Essa semana, ganhei de uma amiga linda – Daniela Rodrigues – uma caixa repleta de chocolates e de flores. E nela havia, também, dois cartões. No primeiro, estava escrito: Chocolates, para adoçar um pouco o amargo da vida e, no segundo: Flores, para tornar a vida um pouco mais leve. E minha vida, sem dúvida, ficou mais doce e mais leve. E não, apenas, pelos chocolates e pelas flores, mas por tudo que chegou até mim, escondido por trás da leveza das flores e da doçura dos chocolates: o carinho, a amizade, a preocupação, a atenção, o tempo que ela dedicou para montar um presente tão lindo e delicado. E diante de tudo isso, sei que o tanto que eu agradecer, aqui, ainda será pouco.

2011-09-05T16:51:00.000-07:00

Recebi duas demonstrações de carinho e amizade, duas belas poesias: PARTILHA, do amigo e padrinho Thiago Lins e DESCOBERTA, da amiga Marcela Soares. Estou sem palavras, emocionada mesmo. Nem sei mais como agradecer. Com certeza, "a amizade é coisa séria, talvez mais que o amor." (Eric Rohmer)

PARTILHA

Para Lidi Nunes

Queria consertar tudo

com uma máquina do tempo

Queria cantar uma canção

para embalar os homens

(Ah, Drummond!)

Queria contar que sim,

a vida vale a pena,

e morreremos todos felizes

Queria escrever um

verso,

partilhar sua dor,

e dizer também que sim,

morremos de amores

Mas a vida não se altera

(Ah, Olavo!)

e a tristeza em mim

só permite doar

este poema.

DESCOBERTA

para Lidi Nunes

No verdeazular

vasculhas...

Pedra, areia,

molusco!

À enseada de meu coração

admiras molemente um ponto.

Abres à faca

minha umidade

sorves a viscosidade

e meu ser.

E ostreia-me.

Escorrem pérolas...

Pérolas?

Calcificarei-lhes.

Sou concha,

em mar aberto, bravio.

2011-09-04T12:54:00.000-07:00

DESABAFO, apenas

Alguns amigos têm me ligado para perguntar como estou, estranhando a minha ausência do mundo virtual. A verdade é que não gosto de expor os meus problemas, fico sem graça, pois parece que estou me fazendo de vítima, pedindo palavras de consolo. E não é nada disso, sei que minhas dores são só minhas. Mas, de certa forma, preciso de um desabafo. Não ando bem. Parece que quando uma tempestade nos alcança, não vem sozinha. A minha mãe diz que "um abismo chama outro abismo". Como se não bastasse o motivo da minha recente tristeza, estou passando por dificuldades no cursinho que sou sócia, quase tendo que entrar numa ação judicial; perdi um celular novinho; estou sentindo fortes dores na região pélvica e nas costas - fui parar na emergência de um hospital - sem saber a real causa delas; minha irmã do meio está se recuperando de uma histerectomia e a mais velha internada, depois de um princípio de derrame. Sinto pena da minha mãe, preocupada com três filhas. Não paro de me perguntar o porquê de tantos problemas de uma só vez. Será que tenho tanto pecado assim? Queria ser forte, passar por todas essas coisas de cabeça erguida, sem perder a alegria. Mas esta pessoa não sou eu. E a cada dia que passa, torno-me mais cética em relação à vida, à humanidade. Ainda mais quando vejo que pessoas nas quais, até pouco tempo, eu confiava, me sentia segura e achava que poderia contar sempre, hoje, respondem às minhas palavras com silêncio - leia-se indiferença - como se eu não mais existisse. Sim, hoje estou naqueles dias que preferiria mesmo não existir, como diria Bartleby.

"Existirmos: a que será que se destina?" (Caetano Veloso)

2011-08-31T19:33:00.000-07:00

21 POETAS DO SÉCULO XXI ENTREVISTAM JIVM
A sagração do fogo nas águas bruscas da poesia

Leia na revista Verbo21

2011-08-27T09:54:00.000-07:00

Acho que precisava passar por momentos de tristeza para perceber que tenho grandes amigos. E o poeta Paulo André - que mantém o blogue Intestino Grosso II - é um deles. Obrigada, amigo Paulo, por tuas "palavras belas".

Poema só para Lidi Nunes

Queria te dizer palavras belas, amiga,
palavras que lavassem tua dor e tristeza.
Mas sou da estirpe dos desiludidos,
Por isso, só posso te dizer, amiga:
“A vida não vale a pena e a dor de ser vivida.
Os corpos [às vezes] se entendem, mas as almas não”.

2011-08-22T17:28:00.000-07:00

O que fazemos quando um relacionamento termina? Como agimos se ainda o amamos? Onde escondemos este sentimento que quer explodir da caixa do peito? No fundo da mala, debaixo da cama, dentro da gaveta? Para qual direção olhamos, se tudo a nossa volta nos faz lembrar dele? Nos apaixonamos outra vez? Por que sofremos por amor? Será que, um dia, a gente esquece?

2011-08-19T17:51:00.000-07:00

No domingo passado, comentei no Estranhamentos - blogue da minha amiga escritora Mônica Menezes - que eu estava triste. Ela não precisou me perguntar o motivo das minhas dores para me escrever um bilhete-poema lindíssimo e fazer a leitura da minha alma. Mônica tem esse dom. E eu fico tão emocionada ao saber que tenho amigos especiais que me querem bem. Vejo que não estou sozinha. E só me resta agradecer pelo carinho. É que, às vezes, me sinto fraca e tenho vontade de desistir da caminhada, mas como me escreveu minha outra grande amiga, a escritora Ângela Vilma, "viver é caminho sem volta".

Bilhete

Para Lidi

oh, querida amiga,

se você morasse nesta cidade

eu te convidaria para um chá de maçã com canela na minha casa

e conversaríamos horas a fio sobre nossos abismos

enquanto uma chuva fina caísse lá fora

escuta

viver é sempre desmesurado difícil

mas há tanta beleza ao longo dos caminhos

agora mesmo

a senhora vizinha começou a cantarolar uma valsa triste

lembrando-se, talvez, de um grande amor

2011-08-17T08:26:00.000-07:00

A MENINA E O PÁSSARO

A menina sempre soube que era frágil demais, que sofria antes do tempo, que chorava à toa. A professora da menina, um dia, disse à sua mãe: - Essa sua filha é um cristal. A menina sempre foi muito protegida por todos. Um dia, a menina encontrou um pássaro, em cima de uma árvore, ferido, e ela o amou como nunca tinha amado na vida. Mas a menina não soube cuidar do pássaro e, ao invés de curar as suas feridas, ela as tinha deixado abertas. O pássaro andava triste e a menina achava que ele se contagiara com uma tristeza que era dela, desde pequenina. De repente, a menina cresceu e decidiu que iria levar o pássaro para casa e fazer, de uma vez por todas, com que aquela dor que ele sentia passasse. A menina acreditava que o mundo a ensinaria ser mais forte e que sempre haveria uma segunda chance. E quando a menina se entregou de corpo e alma a este sonho e foi ao encontro do pássaro, ele não mais estava lá.

2011-08-15T13:14:00.000-07:00

A persistência da memória - Salvador Dalí (1931)

ETERNO

Haverá um tempo
em que
o nosso encontro
será sem despedida,
o meu relógio,
sem medida
e o meu calendário,
sem data.

Haverá um tempo
em que poderei ser tua,
inteiramente tua,
mais nada.

2011-08-10T18:19:00.000-07:00

FERIDA

Como uma borboleta que acaba de sair do casulo, descobre que pode voar e tem as suas asas arrancadas por um menino cruel que sente prazer em brincar de Deus. Assim eu me sinto.

2011-08-07T14:20:00.000-07:00

METADE

Composição: Adriana Calcanhoto

Eu perco o chão
Eu não acho as palavras
Eu ando tão triste
Eu ando pela sala
Eu perco a hora
Eu chego no fim
Eu deixo a porta aberta
Eu não moro mais em mim.

Eu perco as chaves de casa
Eu perco o freio
Estou em milhares de cacos
Eu estou ao meio
Onde será
Que você está agora?

2011-08-04T09:54:00.000-07:00

VAZIO

Sozinha,
no meu quarto frio,
cheirando a mofo,
tento decifrar
quem sou.

Horas e horas,
devorando-me:
apenas dúvidas,
incertezas,
mais nada.

E eis que eu,
que já acolhi tantas

dentro de mim,

me descubro casa

desabitada.

2011-07-27T10:25:00.000-07:00

DECLAMAÇÃO E RESENHA

No vídeo abaixo, o poeta José Inácio Vieira de Melo - organizador da coletânea Sangue Novo: 21 poetas baianos do século XXI - declama a poesia Travessia, de minha autoria. O recital aconteceu durante o lançamento do livro, na Livraria LDM, em Salvador, dia 23 de julho de 2011.

2011-07-22T06:01:00.000-07:00

ENTREVISTA

Aqui estou a fim de compartilhar com vocês uma entrevista feita comigo no blogue JnC Portal: O ciberespaço do Jornalismo Cultural. Aproveito para agradecer à escritora Nívia Maria Vasconcellos, por ter me dado a oportunidade de falar sobre arte, literatura, poesia: algumas das minhas maiores paixões.

2011-07-12T12:15:00.000-07:00

(clique na imagem para ampliar)

CONVITE

A coletânea Sangue novo – 21 poetas baianos do século XXI, publicada pela Escrituras Editora, de São Paulo, terá lançamento em Salvador, no dia 23 de julho de 2011, das 10 às 14 horas, na livraria LDM Multicampi, na Rua Direita da Piedade. Sangue novo conta com organização do poeta José Inácio Vieira de Melo e com apresentação do escritor Mayrant Gallo. A ilustração da capa é de Fernando Aguiar, artista plástico e poeta português. Os 21 jovens poetas participantes são: Alexandre Coutinho, André Guerra, Bernardo Almeida, Caio Rudá de Oliveira, Clarissa Macedo, Daniel Farias, Edson Oliveira, Érica Azevedo, Fabrício de Queiroz, Gabriela Lopes, Georgio Rios, Gibran Sousa, Gildeone dos Santos Oliveira, Janara Soares, Lidiane Nunes, Priscila Fernandes, Ricardo Thadeu, Saulo Moreira, Vânia Melo, Vanny Araújo e Vitor Nascimento Sá.

2011-06-26T09:33:00.000-07:00

Mauro Piva, sem título, massa modelar, 2000.

NADA

Toc! Toc! Não tem nada aqui, só uma pedra a rasgar-me por dentro. O rio que habita em mim já não derrama letra alguma. O olho secou, o lábio secou, a vida secou. O cheiro de mofo a impregnar-me as narinas, o sentimento de morte a avassalar o meu peito. Toc! Toc! O outro insiste. Tudo é secura, eu já disse. Secura sem verbo, secura da carne, secura. Só o formol a preservar o meu corpo, sem rosto, sem vida, sem nada. Tic-tac. Passa o tempo, nada a passar, só há falta. A falta a caminhar com o tempo; o tempo a apontar para morte. A vida é pétrea, disse o poeta. Nada me resta, nada é o que resta, só o fim permanece: penso comigo. A palavra exilou-se de mim, levando consigo a alegria, a tristeza. Ficou esta pedra a cavar-me um vale profundo, sem cor, sem dor, sem beleza, do tamanho da tampa que cobre o universo.

Adriano Alves

2011-06-12T06:18:00.000-07:00


A ponte, de Claude Monet

TRAVESSIA

Para Adriano Alves

O que há entre a vida e a morte? Uma curta ponte.

Machado de Assis

O tempo corre

sem pressa

e a caminhada

me cansa,

sinto uma eterna ânsia

em chegar.

Olho para a frente

e quero ver

além da estrada,

além do que posso

imaginar.

Os anos passam,

tudo é sem graça:

o amanhã parece igual

ao que é hoje

ao que foi ontem.

Mas,

se sigo ao teu lado,

tudo é mais fácil:

porque ganho asas

para atravessar

a ponte.

2011-06-01T18:37:00.001-07:00

FRONTEIRA

Abro os meus olhos

e estou entre o nada

e o abismo,

naquele não-lugar,

o lugar nenhum.

Estou aqui,
exatamente aqui
e não faço idéia
de como sair.

2011-05-16T03:53:00.000-07:00

QUEDA

Hoje, acordei

me sentindo um cristal

caído no chão,

partido em pedaços.

E, de repente percebo,

com enorme cansaço:

sequer tenho forças

para recolher

os cacos.

2011-04-06T03:26:00.000-07:00

IDEAÇÃO*

Lápis e caderno

na cabeça,

poesia e sentimento

nas mãos.

post Glauber Rocha

* Poema escrito por Adriano Alves, que mantém o blogue Sapere aude.

2011-02-21T18:18:00.000-08:00

Conversas do Sertão

Agradeço muito a Deus pelos amigos que tenho, pois são pessoas mais do que especiais. Acabo de receber uma belíssima homenagem do meu amigo escritor Rubervânio Lima, o Rubinho. Está no Conversas do Sertão, o blogue dele. Ainda estou emocionada. Nem sei como agradecer tamanho carinho.

2011-02-05T12:01:00.000-08:00

Fahrenheit, o último Portal

Depois de três anos e seis publicações - Solaris, Neuromancer, Stalker, Fundação, 2001 e Fahrenheit - o projeto Portal chega ao fim, mas não sem antes ter dado o seu recado. Com o escritor Nelson de Oliveira na coordenação, vários escritores - entre eles o meu amigo Mayrant Gallo - provaram que a science fiction não é um gênero menor, apesar do preconceito de alguns "críticos". Pelo contrário, a FC nos revela - através de metáforas - um mundo mais evoluído e, ainda assim, não tão distante do nosso. É um belo exercício de reflexão, que nem todo "altor" (neologismo, criado pelo Gallo, para designar quem pratica "alta" literatura), que despreza a FC, seria capaz de nos proporcionar.

2011-01-30T10:50:00.000-08:00

EPIFANIA

Me vesti de primavera,
pintei o meu rosto
e fui sorrindo
me encontrar.

Você depositou em mim
o teu olhar seguro,
adormeci nos teus braços
e, só assim,
pude sonhar.

Sonhei que era uma rocha
pronta a enfrentar
a correnteza do rio.

Mas uma brisa passou
e eu despertei:
nua, sentindo frio.

2011-01-21T10:24:00.000-08:00

Hoje, recebi de presente, do meu amigo Ricardo Thadeu, um poema. E a minha forma de agradecer ao poeta é deixando registrado aqui os seus versos:

MAR

para Lidi Nunes

uma onda de gente
...geme enquanto nada

(...)

no ônibus lotado,
permaneço atado
a meu próprio leme

Ricardo Thadeu é mais um jovem poeta participante do projeto Sangue Novo.

2011-01-09T15:43:00.000-08:00

Aqui estou eu para divulgar mais um blogue. Desta vez, da amiga Érica Azevedo, excelente poeta, na minha humilde opinião. Érica estudou comigo durante 5 anos, na UEFS. Ela sempre me mostrava os seus poemas e eu lhe mostrava os meus rabiscos. Era uma troca, um constante diálogo. E até hoje é assim. Mas, agora, depois de muito adiar, minha amiga Érica resolveu sair em busca de Outros diálogos. Para que vocês conheçam o talento dessa jovem, e como agradecimento, publico aqui o poema que ela, generosamente, me dedicou:

Borboletar

Para Lidiane Nunes

Como uma borboleta

sinto o cheiro do ar

que impulsiona

e leva para lá,

para (além do) cá...

Mas só em pensamentos consigo saltar

e somente por instantes a sensação de voar

livra-me da condição

de ser

e do peso de estar.

Érica Azevedo - assim como eu - está entre os 21 participantes do projeto Sangue Novo, coordenado pelo poeta José Inácio Vieira de Melo.

2011-01-02T12:11:00.000-08:00

"Os homens, ainda que possam se querer bem, permanecem sempre distantes. Se alguém sofre, a dor é totalmente sua, ninguém mais pode tomar para si uma mínima parte dela. Se alguém sofre, os outros não vão sofrer por isso, ainda que o amor seja grande, e é isso que causa a solidão da vida."

BUZZATI, Dino. O deserto dos tártaros. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984.

2010-12-23T14:58:00.000-08:00

Leituras cósmicas: Portal 2001 e a nova ficção científica brasileira

Coordenado pelo escritor e ensaísta Nelson de Oliveira, o Projeto Portal é uma série de revistas que tem contribuído expressivamente para a valorização de um gênero literário ainda desconhecido para muitos leitores: a ficção científica.

Para continuar a leitura, clique aqui.

2010-12-07T07:46:00.000-08:00

Naquela estação

Composição: João Donato / Caetano Veloso / Ronaldo Bastos

Você entrou no trem

e eu na estação

vendo o céu fugir

Também não dava mais

para tentar

lhe convencer

a não partir

E agora, tudo bem

você partiu

para ver outras paisagens

E o meu coração embora

finja fazer mil viagens

fica batendo parado

naquela estação

2010-11-27T10:50:00.000-08:00

Coleção NOVA LETRA

Com muita alegria, venho anunciar o lançamento - que acontecerá na noite do dia 2 de dezembro, durante a 9ª Semana de Letras da UEFS - do primeiro livro solo do meu amigo Thiago Lins, intitulado Gotas. Trata-se de uma publicação do selo Nova Letra, do Museu de Arte Contemporânea, de Feira de Santana, que privilegia autores locais. Será um livrinho modesto, todavia, muito especial.

Thiago é o meu padrinho de formatura e um amigo como poucos, um amigo que quero cultivar eternamente, além de ser um ótimo escritor de poemas e minicontos. Abaixo, uma pequena amostra da prosa do autor:

QUIETUDE

Uma quietude tomara conta do lugar. Aos poucos, as pessoas entravam e se aproximavam de mamãe. Estendiam os braços, e ela, um tanto trêmula, fazia o mesmo.

Enquanto os cumprimentos se sucediam, encaminhei-me até papai. Ele estava bem vestido. O caixão, bem ornamentando.

Mamãe continuava a receber cumprimentos. E em meio à quietude que tomara conta do lugar, papai soltou um longo suspiro de insatisfação.

2010-10-30T19:24:00.000-07:00

DEUS

Para Mayrant Gallo

A única crença

que me resta.

2010-10-25T19:33:00.000-07:00

Mario Quintana e o cânone: um reconhecimento tardio

Mario de Miranda Quintana nasceu na cidade de Alegrete, Rio Grande do Sul, no dia 30 de julho de 1906. Estudou os primeiros anos em sua cidade natal, mudando-se em 1919 para Porto Alegre, onde publicou as suas primeiras produções literárias. Além de ter trabalhado cinco anos em farmácia paterna, foi empregado de vários jornais. Traduziu mais de cento e trinta obras da literatura universal. Em 1940, lançou o seu primeiro livro de poesias, A rua dos cataventos, iniciando a sua carreira de escritor.

Para continuar a leitura, clique aqui.

2010-10-13T11:50:00.001-07:00

CHUVA

Contemplava a tempestade. Sempre gostou de fazer isso. Sentia-se bem. Limpa. Mas, naquele domingo, o que para ela era uma espécie de ritual, tinha um significado maior. Estava prestes a tomar a decisão mais difícil de sua vida. Passou a noite escrevendo. Agora se encontrava ali, parada, os olhos vidrados na janela. Enfim, moveu-se. Caminhou até a cozinha, abriu uma gaveta. Depois de alguns segundos, estava no quintal, tomando banho de chuva, purificando-se, lavando o vermelho que escorria de suas mãos.

2010-10-10T19:17:00.000-07:00

O sol por testemunha, de René Clément

Adaptação livre do romance policial O talentoso Ripley (1955), de Patricia Highsmith, o filme O sol por testemunha (1959), dirigido por René Clément, promove no espectador um deslocamento e uma subversão: o ponto de vista é o de um assassino, e estranhamente não o repudiamos. Tom Ripley (Alain Delon) faz um acordo com um milionário, que deseja o filho, Philippe Greenleaf (Maurice Ronet), de volta aos EUA. Ripley aceita a missão em troca de uma generosa quantia. Parte, assim, para a Itália, onde Philippe vive com a namorada, Marge (Marie Laforêt). Philippe é um típico playboy, que não tem muitas preocupações, a não ser a de gastar dinheiro e curtir a vida. Ripley, por sua vez, é um jovem pobre, mas com inúmeras habilidades, como, por exemplo, o grande talento em imitar a voz e os gestos de uma pessoa, bem como o de falsificar assinaturas. Philippe apenas tolera Ripley enquanto este o serve como um brinquedo, enquanto o diverte. Finda a brincadeira, é preciso colocá-lo em seu devido lugar. O tempo todo Philippe humilha o "amigo", chegando ao ponto de deixá-lo, por várias horas, exilado num bote amarrado ao barco em que estavam, sob um sol escaldante, causando-lhe forte insolação. Ripley, cínico e com a fina ironia que lhe é peculiar, finge não se importar com isso. No entanto, como já invejava Philippe, sua fortuna e sua namorada, vê neste fato a justificativa perfeita para o plano que tinha arquitetado: matar Philippe. E o faz tendo o sol mediterrâneo, às suas costas, como a única testemunha. Em lugar da escuridão da noite, o sol inclemente, quase branco de tão intenso: uma quebra de regra do que se convencionou chamar de cenário ideal para um filme noir. Ripley assume, então, a identidade de Philippe, toma posse dos seus bens e, pouco a pouco, conquista sua namorada, Marge. Tudo perfeito, se não fosse por um pequeno detalhe: ter deixado - sem querer, é claro - um vestígio do crime: o corpo de Philippe, emaranhado ao casco do navio, e que será descoberto no desfecho do filme. Na referida sequência, Tom Ripley está na praia e é chamado para atender a um telefonema, sem saber que policiais o esperam. Não é necessário explicar o que vai acontecer depois disso. O espectador já sabe. Por isso, o desenlace é apenas sugerido. Sugerido, pois Ripley, destro e escorregadio, é capaz também de se esgueirar da polícia. Portanto, o final é aberto. Além de uma envolvente história policial, O sol por testemunha conta com uma belíssima fotografia e excelentes atuações, com destaque para o ator francês Alain Delon. E, como já foi dito, acontece com o espectador uma estranha transformação ao assistir a este filme: criamos uma forte empatia com o criminoso, não conseguimos sentir raiva alguma de Tom Ripley. Contemplamos seus atos até com certo pesar, sem dúvida, mas sem detestá-lo, condescendentes; talvez devido à sua beleza e ao seu charme, que, no caso, são de Alain Delon. É, talvez.

2010-10-01T14:40:00.000-07:00

Eu tenho um amigo muito especial, o Anônimo, um escritor de belos poemas e minicontos, que resolveu entrar no jogo da blogosfera. E eu estou aqui, simplesmente, para divulgar o blogue dele, pois embora ele insista em continuar No anonimato, seus versos precisam ser lidos. A literatura agradece.

2010-09-18T19:42:00.000-07:00

Um passeio pela contística de Mayrant Gallo

Reconhecido por críticos literários da estirpe de Hélio Pólvora e Miguel Sanches Neto, Mayrant Gallo desponta no cenário literário, não apenas baiano, mas brasileiro, como um dos melhores contistas da contemporaneidade. Suas narrativas mostram personagens, na maioria das vezes, em situações-limite, sob a atmosfera da cidade, que mais exclui do que acolhe.

Para continuar a leitura, clique aqui.

2010-09-15T09:19:00.000-07:00

A SEGUNDA SOMBRA

De novo, mais um lançamento que não poderei comparecer. Sim, porém, ainda tenho esperança de, um dia, morar em Salvador, afinal é a minha terra natal. Não pretendo ficar a vida toda aqui, neste lugar que não é meu. Embora eu não saiba onde é, de fato, o meu lugar. Mas vamos esquecer os meus devaneios. Estou aqui para deixar o convite abaixo aos leitores deste blogue. Não percam este evento, aproveitem a oportunidade que eu não tenho. Se eu vou ficar sem o livro? Claro que não. Deus é generoso comigo: possuo amigos. Já pedi para comprarem o livro para mim. E só estou aguardando, ansiosa, pelo momento de ler A segunda sombra, de Carlos Barbosa.

ENCHENTE

O rio venceu o cais, invadiu a praça, subiu os degraus da igreja.
Minha mãe, protegida e a seco, foi lá ver:
- Que tragédia, meu Deus! Mas como é bonito!

Carlos Barbosa, em A segunda sombra, livro que será lançado no dia 18 de setembro de 2010, a partir das 10h, na LDM, Salvador.

2010-09-07T13:57:00.000-07:00

ANGÚSTIA

Fecho a porta.

Abro a janela.

Deito.

Levanto.

Saio.

Retorno.

Meu corpo não se aquieta.

Nem meu coração

pára.

2010-08-30T09:38:00.000-07:00

Como havia anunciado na postagem anterior, não fui ao lançamento dos livros de Ângela Vilma e Mônica Menezes. Confesso: perdi o que era imperdível. No entanto, Mayrant Gallo, gentilmente, comprou os livros e me enviou por Andréia, sua esposa, que ensina na UEFS. Sou grata aos dois, por tudo. Com os livros em mãos, nem esperei chegar ao conforto do meu lar para iniciar a leitura. Contudo, logo me veio um questionamento: eu estou lendo ou estou sendo lida? Quintana nos ensinou: “Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente... e não a gente a ele!”. Os versos de Mônica, sempre leves, fizeram uma leitura de mim, com seus gritos, seus silêncios, suas máscaras, seus mares e suas borboletas. Nem sei mais o que comentar. Diante deles, como escrevi, certa vez: "só me resta / dizer sim".

SOLUÇO

Para Monalisa

todos os meus soluços são relâmpegos

anunciam trovões e tempestades

mas apenas anunciam

todos os meus gritos são soluços

todos os soluços silencio

MENEZES, Mônica. Estranhamentos. Salvador: P55 Edições, 2010.

E a poesia de Ângela? Eu ia lendo os seus versos e pensando: quero escrever assim quando eu crescer. O que é praticamente impossível, eu sei, mas não custa nada sonhar. Os versos de Ângela me envolveram de forma especial: repletos de solidão, ausência, inquietude, silêncio, saudade, cansaço e, ao mesmo tempo, cheios de amor, ternura, entrega, carinho, sentidos, revelando uma menina-mulher clamando por Antonio. Sem dúvida, a leitura de Poemas para Antonio e de Estranhamentos me proporcionou um prazer imenso, daqueles que só a arte, a literatura, a genuína poesia podem proporcionar.

PARA ADORMECER

Dê-me, amigo,

Tua paciência pela vida

E me faça desistir do cansaço

Dessas noites e de tantas outras.

Pressinta meus gestos guardados

Retire-os dos baús entulhados

Tocando-os com dedos esquecidos.

Depois,
Não me fales da vida.
Guardemos a alegria silenciosa.

VILMA, Ângela. Poemas para Antonio. Salvador: P55 Edições, 2010.

2010-08-22T07:57:00.000-07:00

Lançamento IMPERDÍVEL

Ângela Vilma e Mônica Menezes estarão lançando os seus livros, respectivamente, Poemas para Antonio e Estranhamentos, na livraria Tom do Saber, no dia 24 de agosto. Estou muito feliz. Esperei muito por este lançamento. As duas, além de pessoas e escritoras maravilhosas, são minhas amigas. A minha alegria só não está completa, porque não poderei comparecer. Sim, eu sei que coloquei no título do post que este é um lançamento imperdível e, de fato, é. Mas, para o meu grande desgosto, não moro em Salvador e ficou complicado o meu deslocamento, na terça. No entanto, não poderei estar lá fisicamente, mas me deslocarei em pensamento e coração. E já pedi a um outro escritor, amigo meu, para comprar os livros para mim. Autografados, claro. E, por favor, não façam como eu, prestigiem este grande evento, garanto que sairão de lá encantados. Eu tenho certeza.

Visitem o blogue: http://angelaemonica.wordpress.com/

2010-08-14T20:38:00.000-07:00

Lendo a antologia, organizada por Assis Brasil, A poesia baiana do século XX, deparei-me com os versos abaixo, da itabunense Valdelice Pinheiro Soares, falecida em 1993. Sem dúvida, um poema que eu gostaria de ter escrito.

RABISCOS

Deixo que a mão vá
como se fosse asa
e traga do silêncio
de mim
o riso,
ou a palavra
que eu não digo,
ou a música
que eu não faço.
Deixo que a mão vá
e busque
na solidão
de onde não me sei,
o risco que me traça
o grito,
a linha que me traz
a voz.
Deixo que a mão vá e,
como se fosse um deus
fiando luz,
me crie
de meu nada.

2010-08-06T09:12:00.000-07:00

DESLOCAMENTOS

Nunca estive muito satisfeita com o título do meu blogue. No entanto, por falta de criatividade, fui deixando IMAGENS E PALAVRAS. Ontem, resolvi mudar. Comecei a pensar em outros títulos. Sempre gostei muito do Estranhamentos, que é o título do blogue da minha amiga M., pois, quase sempre, me sinto assim: estranha. Tentei, então, pensar em uma outra palavra com a qual eu também me identificasse e, logo, me veio à mente: deslocada. De fato, é muito comum me sentir completamente deslocada, com a impressão de que estou no lugar errado, de que deveria estar em outro lugar. E, quando me sinto deste modo, o meu refúgio é a arte: pego um livro para ler, assisto a um filme ou entro na internet para escrever no meu blogue ou para visitar os blogues dos "amigos, que falam a mesma língua", como escreveu a minha amiga Aeronauta.

Cheguei a conclusão de que quando não me sinto bem onde estou, este espaço virtual é um dos lugares para os quais me desloco. Aqui é um caminho a seguir. Aqui mudo de direção, acho um rumo. Aqui sinto que é, também, o meu lugar. Aqui me encontro e encontro os amigos que falam a mesma língua. Portanto, acredito que DESLOCAMENTOS é o nome que melhor define o meu blogue, porque melhor define a mim. Espero que vocês aprovem a mudança.

No mais, quero aproveitar o momento e publicar um poema que escrevi, há um bom tempo, e que dediquei a minha amiga escritora Renata Belmonte, pois foram nos textos postados por ela, em seu blogue, Vestígios da Senhorita B., que eu encontrei a inspiração para escrever os versos abaixo:

Deslocamentos
Para Renata Belmonte

Não me identifico aqui.
Não me reconheço ali.

Encontro-me numa estrada,
Seguindo...

Surgindo de mim.

2010-07-25T10:15:00.000-07:00

Celebrando a vida... e a arte

Hoje, 25 de julho, dois amigos escritores fazem aniversário: Mayrant Gallo e Wilson Gorj. Em 2005, tive a grande oportunidade de ser aluna de Mayrant, a quem sou eternamente grata, pois devo a ele muito da paixão que nutro pela literatura, pelo cinema. Foi o Gallo quem também me aprensentou ao Gorj, ano passado. Então, entrei no blogue desse escritor paulista e fiquei encantada com o jogo que ele faz com as palavras. E nada melhor para celebrar a vida desses meus amigos leoninos do que postar aqui os seus escritos. Parabéns Mayrant, parabéns Gorj. A arte de vocês é o nosso maior presente.

História da Arte

Só o brilho do lustre acima de suas cabeças já era mais intenso que o de todas as bombas jogadas sobre Berlim naquela semana. E ainda havia o fulgor da louça e dos talheres, dos olhos e das bocas sorridentes, das joias ornamentando colos e das medalhas nos impecáveis uniformes.

À mesa, o oficial alemão de patente mais alta voltou-se para Picasso:

- Foi o senhor quem pintou Guernica?

- Não. Foram os senhores.

GALLO, Mayrant. In: Nem mesmo os passarinhos tristes. Rio de Janeiro: Multifoco, 2010.

A voz

Não basta. É preciso

saber o que dizem os olhos.

GORJ, Wilson. In: Prometo ser breve. Rio de Janeiro: Multifoco, 2010.

2010-07-18T20:05:00.000-07:00

LUA

                  Que há noite antes e após,
                    O pouco que duramos.
                               (Ricardo Reis)

Fico triste
quando contemplo o céu
e confundo as fases
daquela que a escuridão
ilumina.

Então, vem a razão
e me pergunta:
que importância tem isso?

O dia sempre termina.

2010-07-05T19:09:00.000-07:00

TEMPO BOM, contos

O dinheiro arrecadado será para as vítimas das enchentes em Pernambuco e Alagoas. O lançamento do livro, na Livraria LDM, em Salvador, contará com a presença dos escritores: Lupeu Lacerda, Lima Trindade e Gustavo Rios.

2010-06-30T20:40:00.000-07:00

Carta aos passarinhos tristes

Dias atrás, escrevi um apenas comentário - sim, um tanto longo, confesso - sobre o livro de Mayrant Gallo, Nem mesmo os passarinhos tristes, e o enviei ao autor, como uma forma de demonstrar o quanto apreciei a leitura do livro. O comentário foi publicado e, embora eu não o tenha escrito com esta finalidade (percebe-se pelo tom informal), sou grata ao Gallo e ao Lima pelo espaço na Verbo 21. E aqui está a Carta aos passarinhos tristes.

2010-06-20T21:06:00.000-07:00

Hell, de Bruno Chiche

O meu mestre e amigo, Mayrant Gallo, indicou-me o filme francês Hell (2009) de Bruno Chiche, baseado no romance de Lolita Pille. Ontem, assisti a este filme que possui dois personagens principais: Hell (Sara Forestier) e o seu namorado, Andrea (Nicolas Duvauchelle). Não, não irei contar todo o enredo do filme. Apenas adianto que Hell e Andrea vivem um relacionamento amoroso, mas não ficam juntos. É verdade, revelei o desfecho do filme, mas o que interessa é o como, não é mesmo? Precisava desvendar a separação do casal protagonista para confessar que, quando comecei a suspeitar desse final, torci muito para que eu estivesse errada - era o meu romantismo falando mais alto. No entanto, quando percebi que o final era, sim, aquele previsto, pensei: de fato, o filme vai acabar desta forma, porque necessita acabar dessa forma, afinal o seu assunto não é o amor de dois jovens que se encontram e vivem felizes para sempre. O assunto do filme é a vida absurda, desajustada; é o não-pertencimento, é o tentar ser o que não é; é o deslocamento, é o tédio; é o jovem que tem tudo e só lhe resta o nada, o fazer nada, além, é claro, de chorar na rua e nos bares, de transar e de se drogar; é o aborto do filho indesejável cujo pai se desconhece; é a família fracassada; é a mãe que não espera, de madrugada, pela filha, mas pelo marido; é o pai que não tem nenhuma moral para reclamar da hora que a filha chega em casa, porque ele chega mais tarde ainda; é o pai que nunca atende ao telefonema do filho, mas o presenteia com um belo carro para compensar a sua falta... enfim, o assunto, ou melhor, os assuntos são esses (e, certamente, outros), tantos e em um único filme. Sim, Hell e Andrea não ficam juntos, mas, analisando bem, isso não tem a menor importância.

2010-06-16T19:25:00.000-07:00

CASAMENTO

Queria escrever algo
sobre mim
e sobre o outro.

Mas um outro
já escreveu tanto
sobre mim,

que só me resta
dizer sim.

2010-04-22T09:11:00.001-07:00

POÉTICA

Para Mônica Menezes

Escrevo como quem cala.

Escrevo para descobrir

a nudez

da minha voz.

As minhas palavras

são gritos,

que perderam a coragem

de ecoar.

2010-04-12T08:13:00.000-07:00

MEU MEDO

Todos os dias, caminho

sobre pedregulhos

e espinhos.

Meus pés estão gritando

precisam de repouso.

Mas eu não pouso.

Tenho medo de me acostumar

à insuportável idéia

de viver sepultada

num mesmo lugar.

2010-03-19T19:08:00.000-07:00

METAMORFOSE

A lagarta rasteja,
prisioneira
da natureza.

A borboleta voa,
liberta,
ganha os mares.

E eu,
que não nasci lagarta,
nem borboleta,
sei ser apenas:
casca.

2010-02-08T09:18:00.001-08:00

Em homenagem ao pai da pequena Yasmim, o meu amigo escritor Georgio Rios, que mantém o blogue Modus Operandi e que está fazendo aniversário hoje, publico aqui um poema - que adoro - de sua autoria.

PÁSSARO

Voa pássaro

Que tuas asas são livres e tuas.

Voa e do teu ninho, segura morada,

Zomba dos homens

Sós e loucos

A voar em asas de aço,

Que não são suas.

Voa pássaro

Que tuas asas são livres

e tuas.

2010-01-10T17:58:00.000-08:00

RUÍNAS

Resolveu ir à praia. Fazia tempo que não descansava um pouco, que não se dava esse direito. Pela primeira vez, depois de muitos anos, estava repleto de planos, de esperanças. Não queria ficar em barraca alguma. Sentou-se bem pertinho das águas, a fim de observar melhor o vai e vem das ondas. E como uma criança, começou a remexer a areia, a juntá-la com as mãos, a construir algo parecido com um castelo. Parou. Gastou alguns segundos apenas contemplando a sua grandiosa criação. De repente, o mar...

2010-01-01T07:47:00.000-08:00

MAIS UM ANO

Sempre fui cética em relação à passagem de ano. Para mim, trata-se de uma mera mudança de calendário, tudo continua como antes. Porém, ainda assim, é tempo de fazer balanço e de desejar que, nos próximos 365 dias, os nossos projetos - ou, pelo menos, a maioria deles - sejam concretizados. Nessa época, temos a ilusória sensação de que a vida foi renovada. E, não nego, isso até que é bom. Então, ótimo 2010, repleto de saúde, paz e grandes conquistas.

2009-12-01T18:30:00.000-08:00

SANGUE NOVO

Apesar de ter ficado um pouco afastada daqui, retorno, muito contente, para compartilhar com vocês uma entrevista feita comigo e publicada no blogue do poeta José Inácio Vieira de Melo, o Cavaleiro de Fogo, a quem sou grata pela oportunidade e pelo espaço que me foi, gentilmente, cedido.

2009-10-25T18:03:00.000-07:00

(IN)DECISÃO

Como um peregrino,

eu sigo.

No meio do caminho:

duas rotas

e meu olhar vago,

perdido.

2009-10-10T13:42:00.001-07:00

Aqui estou para compartilhar com vocês mais um texto. Agora, de uma amiga super talentosa. No entanto, ela prefere não ter a sua identidade revelada. Então, escreverei apenas o seu pseudônimo: em.dor.fina.

Bolhas de sabão e desejo

É um exercício constante. Chego em casa e paro em frente à minha coleção. Escolho uma. E bebo. Engulo todo o líquido, que desce ardendo pela minha garganta. Talvez seja a dor. Ou o sabão. As bolinhas, elas, o motivo pelo qual me embriago, saem uma a uma pela boca. Pequenas, grandes, médias. Torpe, vejo meus desejos. Coloridos, leves, transparentes, bonitos, eles voam. Vão para o alto. Cada um com a sua bolinha. E eu, parada, tonta, entrego-me àquela dança. E rio. E quanto mais rio, mais bolinhas me atravessam a garganta. E dançam. E depois estouram-se todas no ar. Porque vem a sede. E a água serve apenas para diluir os desejos que não se pode sentir só. E a dança que não se baila só. Tampouco o riso, que, quando dado só, perde a graça com o tempo. Que nem a bolinha, que antes de estourar fica cinza. E sem brilho. Pra sumir de cansaço.

2009-09-24T19:08:00.000-07:00

Sou mesmo uma pessoa privilegiada. Estou rodeada de amigos talentosos. Há alguns dias atrás, meu amigo e padrinho, Thiago Lins, me mostrou mais um de seus poemas. Bom, talvez seja um conto. Conto-poema ou poema-conto. Não sei definir bem. Nem ele. Mas isso não importa. O fato é que me encantei pelo que li e resolvi compartilhar com vocês. Uma forma, também, de homenagear ao meu amigo e expressar o carinho e a enorme admiração que nutro por ele.

GOTAS

I

Fim de tarde.
Uma mulher caminha na esquina.
Pára.
Detém-se frente à vitrine.
Um relógio.
Relembra.
1975.
Rostos colididos.
Um sorriso, um convite.
Uma entrega.
Dia seguinte.
Mário traz flores.
Ela sorri.
Numa certa noite, ele olha para o relógio.
Precisa ir.
Cedo?
Não, tarde.
Um compromisso, ele diz.
Ela sorri mais uma vez.
Num certo dia, Mário não se encontra mais em casa.

II

2005.
As nuvens comungam.
Ameaça chover.
Olha rápido para o relógio.
Precisa ir.
Demora-se mais um pouco.
Caminha.
Caem as primeiras gotas.
Que bailam com as primeiras lágrimas.

2009-08-30T15:58:00.000-07:00

Máscaras

Um sorriso disfarça a dor
e esconde segredos:
solidão, desespero, medo.

Uma palavra dissimula
e guarda no peito
uma alma que sonha:
lágrimas poucas, exaustas, anônimas.

2009-08-15T16:48:00.000-07:00

Pacto de Sangue, de Billy Wilder

Na terça-feira passada, foi o meu aniversário. Apaixonada por cinema e literatura como sou (e meus amigos sabem disso), ganhei alguns livros e filmes. Hoje, assisti - com mais três amigos - a um desses filmes (presente do mestre e amigo Mayrant Gallo): Pacto de Sangue, dirigido por Billy Wilder e com roteiro de Wilder e Raymond Chandler. Baseado no livro Indenização em dobro de James M. Cain, Pacto de Sangue conseguiu prender a minha atenção tanto quanto os filmes hitchcockianos. O filme começa com o corretor de seguros Walter Neff (Fred MacMurray) chegando à empresa na qual trabalha, sentando à mesa do chefe e confessando que matou um homem por dinheiro e por uma mulher, mas não conseguiu o dinheiro, nem ficou com a mulher. Assim, o filme se inicia revelando o seu final, o que prova o fato de que o que mais importa numa narrativa não é o que nela acontece, mas como acontece. Nas primeiras cenas já sabemos qual será o término do filme, mas ele nos envolve de tal forma, que ficamos ávidos em acompanhar a história até o último momento. E o constante suspense chega ao ápice na cena em que Neff recebe o chefe e amigo Keyes (Edward G. Robinson) enquanto espera pela Sra. Dietrichson (Barbara Stanwyck), mulher sedutora e calculista por quem se apaixona. Considerado o primeiro filme noir, Pacto de Sangue desenvolve uma trama que mistura amor, amizade, sedução, sexo (ainda que sugerido), adultério, crime. Um filme com diálogos ácidos e primorosos. O mesmo se pode dizer da narração in off feita pelo protagonista, na qual podemos ouvir, por exemplo: Não conseguia ouvir meus próprios passos. Era a caminhada de um homem morto. Sem esquecer da pitada de humor, na figura do analista de seguros Keyes e seus pressentimentos (seu homenzinho infalível), seu faro para assassinatos. Também chama a atenção a bonita amizade entre Neff e Keyes, motivo pelo qual Keyes, que nunca falhou com seus pressentimentos, jamais desconfiou de Neff: - Sabe porque não conseguiu solucionar este caso, Keyes? Vou lhe contar. Porque o cara que procurava estava muito próximo. Ele estava na frente da sua mesa. - Ele estava mais próximo do que isso, Walter. - Eu também te amo. E aquela inversão no desfecho do filme: Keyes que sempre tinha seu cigarro acendido por Walter, é agora quem acende, provavelmente, o último cigarro do amigo. É a ironia final. Dizem que o próprio Hitchcock, ao assistir a este filme, afirmou ter encontrado, enfim, em Billy Wilder, alguém que pudesse fazer par à sua obra. Se ele disse isso, quem sou eu para discordar do velho Hitch?

2009-08-05T19:24:00.000-07:00

Um encontro especial...

Obrigada aos artistas, colegas organizadores, monitores e participantes, pela maravilhosa presença. Foi um enorme prazer contar com vocês.

2009-07-16T19:18:00.000-07:00

IMPULSOS

Vontade de fazer poesia.

Escrevo e sinto-me livre, única,

movida por um dom supremo,

e menos mortal.

Mas, uma enorme dúvida:

Meus versos, realmente, o que são?

Penso, às vezes, que não passam

de meros impulsos sem arte.

Mas, se indagares de mim a verdade,

juro não saber a resposta.

E mesmo agora, neste momento em que me lês,

continua o mistério.

Talvez eu seja poeta, talvez não,

mas que importa isso?

Estamos vivos, e ler é só um remédio.

2009-07-08T12:27:00.000-07:00

Fragmentos do Tempo

Escrevo. Sim, de vez em quando, rabisco uns versos. Apesar disso, nunca me considerei (nem me considero) escritora, muito menos poeta (ou poetisa). Desconfio da minha escrita e tenho receio de publicar o que escrevo. No entanto, os poucos amigos para os quais, às vezes, mostro alguns versos me elogiam e me incentivam a publicar. Já faz algum tempo que estou tentando perder esse medo. Continuo desconfiando dos meus escritos, mas decidi mostrá-los a mais pessoas, pedir sugestões, sempre querendo me convencer e acreditar no que escuto dos meus amigos (que para mim são suspeitos). Dias atrás, mostrei três poemas meus a uma escritora que admiro muito e comentei com ela sobre as dúvidas que nutro em relação a minha escrita. Ela me respondeu que “os maiores escritores são aqueles que duvidam que o são”, que gostou dos meus poemas e que era para eu continuar “duvidando, lendo, escrevendo, reescrevendo” e me arriscando. Suas palavras me marcaram e resolvi me arriscar. Não agora. Farei isso, em breve, publicando alguns dos meus pálidos versos neste espaço. O que pretendi com toda essa confissão, na verdade, foi divulgar o Fragmentos do Tempo, blog de uma grande amiga que, assim como eu, desconfia do que escreve, mas, devido a uma pequena insistência minha, resolveu, também, se arriscar com as palavras.

2009-06-16T18:32:00.000-07:00

Convite

O cartaz acima é uma criação do escritor Gustavo Rios. A organização do I Encontro Literário da UEFS o agradece pelo precioso apoio.

2009-06-06T20:22:00.000-07:00

Encontros e desencontros, de Sofia Coppola

Em 2005, quando entrei na UEFS, para cursar Letras Vernáculas, tive, logo no primeiro semestre, a sorte de ter o escritor Mayrant Gallo, que mantém o blogue Não Leia!, como o meu professor de Teoria Literária I. Aprendi - e continuo aprendendo - muito com este grande mestre e amigo. Por meio de suas aulas, minha paixão pela Literatura se multiplicou e comecei a me apaixonar por Cinema. Um dos filmes que assisti, naquele ano, indicado por Mayrant foi, exatamente, Lost In Translation - em português, Encontros e Desencontros - de Sofia Coppola. Lembro-me que não apreciei muito o filme. Até comentei com Mayrant que o achei monótono. Nem sei se ele ainda se lembra disso. No entanto, naquela ocasião, ainda estava muito ligada aos modelos de filmes hollywoodianos, com finais felizes e previsíveis. Achei monótono justamente porque queria que Bob (Bill Murray) e Charlotte (Scarlett Johansson) ficassem juntos, decidissem, de uma vez, jogar tudo pro ar. Ele, mulher e filhos, ela, aquele marido infantil. Como não foi o que aconteceu (porque não era preciso), acabei me frustrando. Ano passado, assisti de novo ao filme. Meu Deus, como a gente muda nossa visão com o tempo! Hoje, Lost In Translation é, simplesmente, o meu filme favorito. Agora percebo que, na vida, nem sempre temos coragem de ir além, de mudar o status quo, principalmente, quando estamos em meio a crises existenciais, como Bob e Charlotte. Daí a letra da música que Bob cantou no karaokê expressar muito bem o que eles estavam vivendo naquele momento: Folhas caídas durante a noite / Quem pode dizer para onde vão / Livres como o vento / Aprendendo cheias de esperança / Porque o mar na maré / Não pode mudar / Mais que isso. Não esqueço o que Mayrant, comentando sobre este filme comigo, escreveu: Aquele final, ambíguo, lhe dá um sentido maior, que é o da própria vida. Lost In Translation é pura arte. Um filme tocante, belo, sempre atual. Um filme para ser visto e revisto sempre. Um outro motivo que me faz ser apaixonada por este filme é a enorme identificação que tenho com os protagonistas, perdidos em Tóquio, num mundo que não é o deles. Constantemente, sinto-me assim, perdida, deslocada. Hoje, em casa, senti, mais do que nunca, essa sensação de deslocamento. A escritora Renata Belmonte, publicou, em 2007, no blogue Vestígios da Senhorita B., um post sobre este filme e comentou que, ao assisti-lo, se perguntou como alguém poderia ter feito um filme sobre a vida dela sem a ter avisado. Pois é, também me pergunto isso. No mês passado, dois amados amigos, Bárbara Kelli e Thiago Lins, me deram de presente um DVD de Lost In Translation. Nem preciso dizer o quanto fiquei feliz. Agora mesmo vou ali assistir, de novo, ao filme de Sofia Coppola, ou melhor, ao meu filme, ao filme da minha vida.

2009-06-03T10:38:00.000-07:00

ENSINAMENTO

Minha mãe achava estudo
a coisa mais fina do mundo.
Não é.
A coisa mais fina do mundo é o sentimento.
Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,
ela falou comigo:
"Coitado, até essa hora no serviço pesado".
Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente.
Não me falou em amor.
Essa palavra de luxo.

PRADO, Adélia. In: Poesia Reunida. São Paulo: Arx, 1991.

2009-04-10T15:47:00.000-07:00

Desenho de Hugo Canuto

"Uma mulher retorna ao quarto de sua infância. No armário, encontra um único vestido, o último sobrevivente de um tempo jamais esquecido. Observa a cama abandonada há muitos anos. Na cabeceira, nota que permanece intacto o livro de sempre: certas coisas nunca envelhecem. Despe-se completamente e veste com cuidado a roupa que tanto esperou. Deita no colchão já antigo e se enrola no lençol, eternamente bem arrumado. Percebe que está quase pronta para partir. Apenas falta um detalhe, o mais importante de todos. Abre o livro e relê a epígrafe que se apresenta em negrito: Não há sonho que morra sem deixar vestígios. Srta. B., pouco antes de desaparecer."

BELMONTE, Renata. Vestígios da Senhorita B. Salvador: P55 Edições, 2009.